— Нет, спасибо. А с текилой есть что-нибудь?

— У нас не пьют текилу, гражданин, — бармен почему-то перешел на официальный тон. — Если хотите текилу, поезжайте в областной центр, в Иркутск. Или в Москву…

— А может, сразу в Мехико махнуть? — спросил Грант.

— Про Мехико не знаю, — осторожно ответил бармен, решив, видно, что это тоже какой-нибудь областной центр. — Но в Иркутске точно пьют все подряд. Олигархи, понимаете, денег куры не клюют…

— Наверное, полное моральное разложение? — предположил Грант.

— Полное, — подтвердил бармен.

— Я хочу попробовать вашу «Эротику», — сказала Анна, одарив бармена очаровательной улыбкой.

— Вам красненькую или синенькую? — буркнул тот.

Анна подумала и выбрала синенькую.

Ей подали высокий бокал с жидкостью, по цвету напоминающей дезинфицирующий состав для унитазов. Себе Грант заказал чистой водки, а бармену, преодолев его незначительное сопротивление, — двойную порцию виски.

Постепенно разговорились. Грант и Анна узнали, что так называемый метеорит, который ищут ученые, на самом деле никакой не метеорит, а американский спутник-шпион. Что вся эта команда, засевшая в тайге, сплошь агенты ЦРУ, которым поручено вывезти за пределы России остатки того самого спутника. Что это, может, даже не спутник, а управляемый космический корабль — поскольку некоторые местные жители видели, как при его падении кто-то катапультировался и раскрылся парашют. Что областное начальство, ожидая наплыва туристов, обещало расширить трассу Заозерск-Иркутск и достроить железнодорожную ветку до самого Чокурдаха, а вместо этого только подняло цены на газ и отопление. Что если честно, то в Иркутске все-таки есть одно приличное заведение, где и текила, и настоящий французский коньяк, и даже нормальный бармен есть, который хоть санрайз тебе сболтает, хоть черта в ступе — Вова его зовут, они когда-то вместе на курсах учились. Бар этот называется «Виктория», это сразу за областным судом, чуть левее пройти, ближе ко дворам как бы…

— На проспекте Ленина, знаете? — бармен, успевший захмелеть, мотнул головой, — «Ментовский кабак», как его еще зовут, там следаки с адвокатами пьют да проблемы свои «перетирают». Областной суд, это же серьезные дела! Убийства, крупные кражи, экстремизм — расследуют их на местах, а потом со всей области подонков туда свозят! Вова такого там наслушался за стойкой, такого вам расскажет — вам на сто статей хватит!

— Каких еще статей? — Грант, задумавшийся было о чем-то своем, встрепенулся.

— Ну, этих! Вы же журналисты, как я понял, да?

Грант посмотрел на бармена, на Анну. Вид у него был отсутствующий, между бровями пролегла вертикальная складка — признак напряженной умственной работы. Он слез с высокого табурета и положил на стойку несколько банкнот.

— Да, мы журналисты, — пробормотал он. — Спасибо вам.

— За что? — усмехнулся бармен. — Вы ж и не пили почти. А я слышал, журналисты не дураки заложить за воротник.

— Абсолютно верно! — восхитилась его осведомленностью Анна, также покидая свой табурет. — Как точно вы определили! Но напиваемся мы обычно к вечеру, а сейчас только еще утро…