– Вы абсолютно уверены, что у вас получится, сэр Мальколм? – какой-то репортер обращался к худому мужику с вытянутым лошадиным лицом, одетого в старомодную костюм-тройку.

Шляпу-котелок на башку – и вылитый джентльмен из Англии времен викторианской эпохи. Говорил он, разумеется, на родном, перевод шел закадровый.

– Да, я уверен, и нет – я не хочу больше давать никаких комментариев. Приказ милорда. Прошу меня извинить, – бледный островитянин оказался не слишком хорошим источником информации, пробормотав еще несколько слов, он куда-то быстренько испарился, подальше от любопытной своры журналистов.

К счастью, я успел прочесть поясняющую надпись перед его именем, когда его физиономию показали на экране. Пресс-секретарь канцелярии клана Кэмпбеллов.

Ничего себе поворот. Это не с их отпрыском я гонялся при первом посещении Златограда и знакомстве с Алисой?

Как его там? Арнольд? Ален? Аллан! Точно! Парня звали Аллан. Худосочный хлыщ. Ездил на оранжевой «Ламборджини». Очень неприятный тип, любящий играть грязно. В тот раз этот английский хмырь чуть не достал меня на гонке «воздушными лезвиями».

– Знаменательный момент для всего мира. Впервые будет проведен подобный…

Вместо тараторившего пижона с микрофоном появился стоящий в отдалении замок. Довольно большой, выполненный в классическом исполнении средневековых крепостей. Остроконечные башни, мощные толстые стены, серые блоки камней. Простенько и со вкусом.

Я присмотрелся внимательнее, отмечая некую странность. Блин! И как сразу не заметил. Это же новодел, слишком чистеньким и опрятным выглядит сооружение. Должно быть, отстроили вместо разрушенной цитадели после распространения магии, когда источники схлопнулись, унеся с собой все до единого колдовские оплоты.

И что? Не понял, лимонники хвастаются новым домом по телеку, что ли? Зачем? Непонятно…

В следующую секунду я вскочил с кресла, вытаращился на экран, проигнорировав упавший на пол бокал с шампанским. Потому что в телевизоре творилось такое, от чего волосы на голове чуть не начали шевелиться.

– Какого черта?! Ни фига себе!

Замок взлетал. Вверх. Медленно и величественно. Прихватив с собой окрестности площадью в сотню футбольных полей.

Это могло показаться невероятным, но это происходило. Цитадель англичан поднималась в воздух с приличным куском прилегающих территорий.

– Охренеть! – я в полном изумлении смотрел на фантастическое зрелище, не веря своим глазам.

Лорд Кэмпбелл совершил невозможное. Заставил такую поистине гигантскую махину оторваться от земли.

Так, стоп. Патриарх живое существо, а не робот. Ему тоже надо справлять естественные потребности: жрать, спать, извиняюсь за выражение – срать, не говоря уже о том, чтобы окучивать молоденьких, податливых фавориточек. Постоянно контролировать процесс парения в воздухе он физически не сумеет. Значит, дело скорее всего в артефакте.

Интересно… Что будет проще, десантироваться уже на летящую крепость или сначала принудительно ссадить ее вниз? И как это лучше осуществить? Зенитными ракетами, концентрированными магическими ударами…