Я прослушивала эту запись снова и снова…снова и снова, глядя в пустоту как будто в свое прошлое и не представляя, что ему пришлось пережить.

Пальцы сами набрали его номер…с того старого телефона. Шли гудки, а я все слушала их и слушала, пока там вдруг не послышалось хриплое «да», от которого все тело пронизало электричеством и адской болью от тоски по НЕМУ.

— Я люблю тебя, Верзила. Всегда любила. С того самого момента, как увидела впервые, и до своего последнего вздоха. Приезжай ко мне…пожалуйста…я больше не могу без тебя.

А на том конце просто сбросили звонок…

Кроваво-белыми штрихами

С любовью страшной, как цунами

Необратимой…нежной, дикой

До безобразия многоликой….

Следами, шрамами, насильно

Не наспех тщательно, надежно

Сшивать сердца неосторожно

Уродливо и так красиво

До крика натянуть веревку

Впиваясь ржавыми гвоздями

Под кожу ломкой между нами

С изнанки набивать наколку

Молчанием, стоном, криком, болью

Без лишних слов и без признаний

Без клятв, без пафосных названий

По телу ласками и кровью

Болезнью, адом и проклятьем

Мы не зовем её любовью…

(с) Вереск (Ульяна Соболева)

На полу валялись осколки…все еще никто не посмел тронуть разбитую статую, которую Марко ударил молотком еще в тот день, когда мы вернулись из Палермо…Статую, так похожую на Сальваторе. Я смотрела на эти осколки, и мне казалось, что вот так же на миллионы осколков разлетелась и моя жизнь. Как будто разбил тот образ, который был далек от оригинала и молчал на мои слова ненависти, как и на слова любви. Был немым свидетелем моих падений в бездну, слез и молитв, чтоб все было иначе. Чаще всего я приходила сюда, чтобы не работать, а остаться с ним наедине… Иногда прижималась к нему лицом и скользила рукой между ног, выдыхая стоны в холодные скулы, выдыхая имя в холодные губы, отдаваясь призраку прошлого, вспоминая, как он меня…вспоминая, как хотела его всегда, даже когда трясло от ненависти и презрения.

И вот ничего не осталось даже от моего холодного любовника…даже он разлетелся в прах. Я опустилась на колени и принялась собирать эти осколки, складывать их в сторону, соединять вместе и рассматривать будто бы появившееся лицо, а потом…потом бросать на пол в понимании, что ничего уже не исправить. Разве я не получила ответ на свое признание? Разве меня не скинули в пропасть теми короткими гудками, которые отбивали пульс необратимости в том старом сотовом, который я разбила о стену с диким воплем отчаянного разочарования.

Мое люблю потонуло в бесконечности и множестве ненавижу…и не было услышано. А может, и не имело смысла. Ведь ОН предпочел уехать. У него ведь и жена имеется, о которой я совершенно забыла. Вот с ней и уехал. Зачем ему Вереск с кучей проблем, тараканов и шлейфом из прошлых ошибок. Может быть, и для него она умерла, может быть, настал день, когда Сальваторе ди Мартелли перестал искать вою Вереск и решил вышвырнуть ее из своей жизни.

Вереск…как долго я запрещала себе думать об этих цветах, как сильно они ассоциировались у меня с ним, а не с собой.

Это был истерический порыв. Не знаю, что на меня нашло. Я так давно не брала в руки глину и гипс, я не ваяла ничего так много времени, что мне кажется, мои руки забыли, как это делать.