— Хм-м!! Где это?! — полезли глаза на лоб у Василия. Но потом он заметил главное и расхохотался. Григорий крякнул не зная то ли ругаться, то ли последовать примеру брата.

— Это Кейптаун. Сигнальный Холм. — посмеиваясь пояснила Натин.

На фото, красовался ангел. Статуя. С хищно поднятыми крыльями, замахивающийся золочёным мечом на английского солдата, выронившего ружьё и в ужасе пытающимся заслониться рукой. Что характерно, статуя была выполнена из серого гранита. Но главное в ней было то, что лицом тот ангел, имел даже слишком большое сходство с… Григорием.

— Ну вот! — ехидно заметила Натин. — Мы теперь тут окончательно — Серые Ангелы.

С Дальнего Востока приходили новости одна печальнее другой. Война была проиграна. Вчистую.

Маньчжурия уже сейчас бодро осваивалась японскими войсками. Ведь хоть и сильно потрепали её русские войска, но необходимость получения источников сырья, территорий под эксплуатацию, точнее под грабёж для собственного развития, гнало самураев вперёд, вперёд и вперёд. И где они остановятся было известно только несуществующим богам.

Начались переговоры с японцами. Вёл их всё тот же персонаж — Сергей Юльевич Витте. Который и в ТОЙ ещё истории получил прозвище «граф полусахалинский». За то, что сдал половину Сахалина Японии. Очевидно, что и в этой сдаст. История повторялась. И как бы братья ни пытались противостоять откровенному идиотизму, творимому высшей элитой Российской Империи, их просто «задвинули» подальше.

И вот итог. Безрадостный.

Санкт-Петербургская квартира. В кресле напротив Василия сидит злой как сатана Григорий, только что вернувшийся с войны. Ошалелыми глазами шарит по кабинету и никак не может прийти в себя.

Ему очень сильно надо выговориться. Так сказать, «до донышка». Ведь никому другому за всю войну он не мог даже сотой части сказать из того, что думает. Василий это хорошо понимал, потому старался поменьше вмешиваться в злобный монолог брата.

Но с самого начала своего пылкого монолога Григорий отметил, что брат что-то слишком спокоен. Но этот факт никак не мешал ему беситься.

— Сколько аишек прочитал! — восклицал он патетически. — Сколько разных хронопроходимцев у этих афтаров спасали Порт-Артур! ИХ БЫ ТУДА!!! Самих афтаров!!!

Григорий мелко постучал по столешнице, стакан с карандашами задребезжал.

— А что? Так всё запущено? — сочувственно спросил Василий.

— Там ничего нельзя было изменить. Представляешь? НИ-ЧЕ-ГО!!! Да, на бумаге, в аишках, попаданцы одной левой пяткой изменяют ход событий. Приходят, говорят что надо сделать, делают сами… и у них всё получается! Раз два и победа! Япошки бегут! А тут, в реале, н-на тебе: эскадру тупо утопили. А это значит, что всё, что мы там навертели кораблям — пошло япошкам в виде трофеев. Ведь они не поленятся — поднимут потонувшие броненосцы! А потом, после…

— М-да! Хорошо, что даже четверти нам не дали установить… — как-то слишком спокойно, философским тоном заметил Василий.

— Да хоть так! Хоть в этом наш провал не такой страшный, как мог бы быть.

— Но всё-таки… Я понимаю, что тебя бесит поражение. Но… не мог бы ты со своей колокольни оценить почему? — решил Василий направить злобу Григория в более конструктивное русло. Его спокойный и деловой тон несколько остудил пыл брата. Тот досадливо махнул рукой и минуту молчал. Успокаивался. Но как только начал говорить, с каждым словом его заносило всё больше и больше. Наболело.