Разговоры за погоду постепенно перешли на разговоры за жизнь.

– Это Небесный отец вмешался, не иначе, – доказывал один из индейцев. – Сами посудите, он убрал белых людей, теперь у нас есть все – дома, семьи, свободная земля, стада бизонов! Мы можем жить как хотим!

– Мы все умерли и попали в верхний мир! – проговорил его сосед и упал под лавку.

– А ты как считаешь? – обратился к приезжему его родственник.

– Это не верхний мир, – сообщил городской индеец. – Наша колония стояла рядом с городом, мэрия совсем недавно согласилась признать за нами права резервации, хотя у нас там представители разных племен, но живем мы все дружно, одним товариществом. Сейчас на месте города кучи развалин, заросшие сорняками и кустарником. Как будто город был покинут десятки лет назад. Но в верхнем мире мы бы встретили ранее ушедших, а их здесь нет. Это наша земля, тут я согласен, наша по праву, и она снова стала свободной. Вот только белые люди всегда возвращаются… Сначала они вытеснили нас с побережья, потом пришли и загнали нас за Миссисипи, потом снова пришли и отправили умирать в резервации. Я убежден, что когда-нибудь они снова вернутся.

– Когда они вернутся, мы уже будем их ждать и встретим как положено, пулей в лоб, – сообщил родственник. – Давай выпьем за удачу! Это же рай на земле!..

Проснувшись утром с больной головой, выпить все же пришлось, гость засобирался в путь. Полиции на дорогах не ожидалось, как и самих дорог. От щедрот вождя и родственников микроавтобус заправили по горловину и дали-таки запасную канистру. В багажное отделение загрузили несколько пластиковых контейнеров, в каждом было фунтов по двадцать свежего бизоньего мяса. Попрощавшись со всеми и пообещав вернуться с наборами инструментов, ножами, топорами, гвоздями и прочей металлической мелочовкой, необходимой для ремонта и строительных работ, городской индеец сел в микрик, и тот выкатился за ворота.

Грунтовая дорога шла четверть мили и обрывалась в том месте, где раньше был выезд на федеральную трассу. Здесь, у пересекавшей дорогу бизоньей тропы, стоял на обочине подросток из деревни. Микроавтобус притормозил.

– Ты хотел чего? – спросил подростка водитель.

– Дайте мне одну книгу, – попросил парень.

– Послушай, одной книги будет недостаточно, нужен весь комплект. А ты его весь и не запомнишь…

И тут городского осенило:

– Запомнить! Точно! Только так можно будет сохранить все накопленные знания. Послушай, а у тебя память хорошая? – обратился он к подростку, тот кивнул в ответ. – У вас замечательное племя, но оно не стремится к знаниям, – продолжил мысль водитель. – Лет через двадцать у тебя будет дом, семья, куча детишек, кукурузное поле и лук со стрелами, ты будешь охотиться на бизонов и считать, сколько еще осталось до перехода в верхний мир. И твои дети, и твои внуки будут жить так же, только дома придут в негодность, и они переселятся в вигвамы. Я простой коммивояжер, ездил и продавал Британскую энциклопедию. Но все индейцы в нашей колонии рядом с городом, теперь уже бывшим, они все переехали туда из разных поселений, чтобы учиться новому, зарабатывать и развиваться, не стоять на месте, а получать знания и передавать их нашему народу. Ты понимаешь, о чем я? У нас можно стать кузнецом и обрабатывать металл, или стать врачом и лечить детей, или учителем, да кем угодно…