- Ничего, Вук, мы добудем тебе скрипку. Самую лучшую, самую дорогую и знаменитую, чтоб настоящий "Страдивари" или, на худой конец, "Гварнери". А ты нам сыграешь, что-нибудь грустное, сердечное. Чтоб родным повеяло. Мало музыки в этом мире. Обязательно научи детей Замка на скрипке играть, не всё же нам за сволотой гоняться да по гусям-переросткам палить.

Себя же я ощущал "на полный зашибись".

Самостоятельная дорога в полной "автономке", да ещё с правом выбора маршрута - это ни с чем не сравнится, отвечаю! Большинство мужчин любого возраста втайне мечтает о том, чтобы в их жизни было больше романтики. А романтика без авантюр половинчата. Авантюра людей пугает, многие к ней готовятся вдумчиво, как джазмен к импровизации. Но для того, что бы настоящая авантюра срослась, нужно немногое, на самом-то деле. Пара факторов информационных, пара материальных, один организационно-психологический и скрытое желание личного состава проверить, а убьются ли они в итоге, или нет? В нашем случае понадобилась чудо-техника, имеющаяся и пропавшая, и классические негодяи, заставляющие хороших, в общем-то, людей сходить с пути праведного на маршрут свободного поиска и свободной же, никем не контролируемой мести.

Я сидел боком на широком диване Зверька и пел, как умею, но зато в четыре октавы. Вук смиренно слушал мои рулады, сначала из вежливости, несколько снисходительно, а потом привык. Улыбается, вот и хорошо.

Ему я отдал "светку", так Якшич посоветовал, сказал, что и проверять не надо, у мальчишки хватает зарубок ещё с той, сербской войны. Вук пострелял из винтовки вслед за старшим товарищем, и мы поняли, что Марко нас не подвёл, он действительно выделил нам самых лучших.

В районе выброса словацкого анклава машины поехали медленнее, с частыми остановками и наблюдением. Здесь уже отчётливо видно, как Сена с прилегающей лесополосой начинает поворачивать к западу. Где-то там пропали поляки и уже по-настоящему таинственные украинцы, как мы думаем. Где-то там загадочный анклав с блок-постом на дороге, про который мне рассказал Серёга. А перед нами, впереди - дикая арабская степь, по ней гоняют отморозки на квадрах и гасят людей только потому, что те встретились на пути. За спиной остались ушедшие к горам монокластеры, черногорцы и македонцы, может, и ещё кто-то. Ох, мать! Да тут искать… Начать и кончить.

"Локалка" словаков опустошена, странно было бы ожидать другого.

Однако Вук всё-таки нашёл в кустах небольшой ништячок, пустую алюминиевую канистру на двадцать литров. И то хлеб, пристёгиваем. Посёлок стоит кучно, в глубине узкой поляны, со степи малозаметен, нужно близко подбираться. За посёлком начинается лесная тропа, в определённом месте разветвляющаяся. Если ехать по ней - а мы шибко надеемся, что квадрики там пройдут - то путь, в конце концов, приведёт группу к искомому самолёту. Напротив - средней величины озеро в форме цифры "8", оконтуренное зелёной полоской камыша. На той стороне водного зеркала стоит красивый лесок, готовое место отдыха, взгляд сам притягивается. Только уютного домика турбазы с красной черепичной крышей и причала с разноцветными лодочками и не хватает. Вот же суки, Смотрящие, такие уголки отдали на откуп сволоте. Здесь жить бы, да жить.