Мой голос похож на хрип, и я пугаюсь себя, пытаясь восстановить дыхание, и незаметно заглатываю слюну, наполнившую горло.

– Отстал? – переспрашивает Демьян, огибая меня, но продолжая прикасаться к плечу.

– Да. – Киваю, чувствуя, что сейчас не самое подходящее время для выяснения отношений, даже если они исключительно рабочие. – Да, просто отстань. Я хочу домой.

Мужчина улыбается, наклоняясь вперед. Вдыхает и выдыхает так, что я ощущаю его теплое дыхание на замерзшей от августовского прохладного воздуха коже.

– Я хочу лишь одного – перестань меня воспринимать как врага, – совершенно серьезно отвечает он, заставляя от неожиданности взглянуть в его глаза. Он не просто серьезен, он выглядит совершенно иначе. Нет ни блеска в глазах, ни ямочек на щеках. Не лицо, а маска. Жесткая, упрямая, с острыми линиями и провалами темных глаз.

– Ты сам виноват, – отмахиваюсь, торопливо скидываю его руку и ищу телефон в сумочке.

Демьян отступает на шаг назад и качает головой, не соглашаясь с моими словами.

– Да, ты виноват. Ты не даешь мне спокойно работать, критикуешь все, что я делаю и не делаю. Вообще всё! – не выдерживаю, и голос переходит на писклявые нотки. – Поэтому просто отстань от меня.

Мужчина следит за моими руками, торопливо печатающими новый заказ для такси. Теперь я указываю домашний адрес и не позволю Демьяну вставать у меня на пути. Я вернусь к себе, закрою дверь на оба замка и заберусь в душ. В обжигающую кожу воду, чтобы только смыть его прикосновения с себя и его запах.

– Эх, Лана-Банана, я не враг тебе. И никогда им не был, – тихо произносит мужчина, но остается рядом со мной. Стоит немного в стороне, молчит и наблюдает, как я, отправив заказ, нервно прячу телефон обратно в сумочку, переступаю с ноги на ногу и прикусываю губу. Но теперь уже от растекающейся по телу злости, перемешенной с сожалением. Лучше бы мы вовсе не пересекались.

В груди неприятно щемит, когда на парковке перед клубом появляется новый автомобиль с желтой шашкой, а Демьян остается все также в стороне и не пытается перехватить такси. Не пытается управлять мной, предлагая проводить или показать, как веселятся взрослые. Он просто остается все там же, в нескольких метрах от меня, подозрительно молчаливый и пугающе мрачный.

Я приближаюсь к такси, будучи уверенной – стоит мне оказаться в салоне машины, как все чувства остынут, и я перестану ощущать себя настолько мерзко. И ведь дело не в нём. Не в Демьяне. Это я стерва и карьеристка. Это у меня нет друзей. Нет нормальных отношений, потому что я предвзято отношусь ко всем, кто появляется на моём пути. Это я первая практически оборвала все контакты с родными, храня обиды на них. И это я только что отказалась мириться с человеком, на которого первая же и ополчилась. Но разве моя гордость позволит мне уступить и пойти на поклон к Савицкому? Нет!

Я дергаю ручку и оборачиваюсь, втягивая в легкие воздух. Глотаю злость и растягиваю на лице учтивую улыбку. Нужно попрощаться и, наверное, поблагодарить его. Сказать что-то типа до встречи… Но вместо этого мой рот произносит иные слова, а голова отказывается думать.