Падаю на брюхо, уходя от особенно низкого удара, вскакиваю, теряя на ходу стелс и бегу к броневику, чертов неубиваемый ублюдок бросается за мной, но я уже внутри. К пулемету даже не пытаюсь соваться, вся правая половина бронемашины покорежена чудовищными ударами, не факт что и пулемет не зацепило, или не погнуло турель. Нельзя тратить на это драгоценные секунды. Вместо того чтобы лезть к пулемету или схватить любой из автоматов мертвых солдат, я хватаю трубу гранатомета. Слава богу что это не раздвижная хреновина, какие я часто видел в кино — из него я бы точно не понял как стрелять, здесь же все проще. Длинная труба, с одной стороны которой торчит ракета, есть рукоятка как у пистолета, с обыкновенным спусковым крючком.
Вскидываю трубу на плечо, какие-то обрывки знаний из книг, фильмов, и банальная логика, которая оказывается работает даже в такой ситуации, в последний момент выгоняют меня из броневика навстречу проклятому терминатору, напоминая что стрелять из гранатомета в замкнутом пространстве нельзя, есть риск поджечь самого себя. Опускаюсь на одно колено, навожусь на Викинга, который уже метрах в десяти от меня…
— Сделай губки бантиком, сука!
Ракета уносится к противнику, а я отскакиваю назад, накрывая голову руками, и зачем-то ухожу в стелс, уже на одних рефлексах. Ударная волна подталкивает меня в спину, кувыркаюсь по земле, теряя кляксы амальгамы, и не соображая где тут верх а где низ. Врезаюсь в забор, ломая штакетник, и наконец останавливаюсь, каким-то чудом, не переломав себе все что можно. Встать получается, значит ничего важного не сломано. Как минимум ноги и позвоночник целы, а остальное заживет. С ужасом замечаю движение, и понимаю что противник жив, но страх тут же отступает — мужик слабо возится на земле, не поднимается, видимо его потрепало сильнее чем меня.
Покачиваясь бреду к валяющемуся на земле Викингу, на ходу выщелкиваю магазин, и убедившись что патроны еще остались, загоняю его обратно, собираю крупицы стелса, чтобы в случае чего, сразу спрятаться, но понимаю что это лишнее.
От терминатора остался жалкий обрубок, кажется таких, после второй мировой называли самоварами — от рук и ног, почти ничего не сохранилось. Силовое поле отработало до последнего, защитив тело и голову, но вот все что выпирало, то бишь руки и ноги, оторвало к херам. Прицелившись в удивительно чистое, без малейшего следа копоти или крови лицо, я спустил курок, и голова противника мотнулась, а пуля словно расплющилась об лоб — едва заметные остатки защитного поля, сдержали удар. Я выстрелил еще раз, но теперь силовое поле сдержать пулю не смогло, пусть и приняло на себя часть энергии. До черепа добрался уже сплющенный кусок свинца, а потому вместо аккуратной дырочки, мужику своротило половину морды, и он наконец затих.
Я устало выдохнул, и прижал руку к левому боку. Судя по всему, сломано ребро. Дышать больно…
— Черт, Рыжий!
Отыскал пса взглядом, и побрел к нему, на полпути облегченно вздохнув — собака дышала. Подошел, взглянул… Жив, но это единственная хорошая новость. Не помер сразу, значит должен выкарабкаться. Ребра ходили ходуном, как-то странно, видимо сломаны, от одного уха остались лохмотья, с черепа сорвало кусок скальпа и я увидел в ране белую кость… Правая передняя лапа судя по всему тоже сломана…