- Кто у нас поживет? – уточняю у матери, а сама снова прохожусь по своему отражению в зеркале.
И констатирую, в очередной раз, как же мне повезло с внешними данными.
- Сережин сын, Данил.
- А, Данил.
Я прикидываю и так, и эдак.
- Данил, Данил. Да пусть живет, мне-то что. Только разместите его подальше от моей комнаты. Где-нибудь на первом. Чтобы не сильно маячил перед глазами.
И с волосами повезло, продолжаю размышлять я. Тяжелые, блестящие. Да и вообще в жизни повезло, чего уж там.
У матери вдруг звонит телефон.
- Ой, это, наверное, Сережа. А телефон я оставила в столовой.
И она кидается в сторону пищеблока, а я снова возвращаюсь мыслями к сыну Золотова. Не слишком ли я поспешно согласилась?
- Сколько ему лет, этому Данилу? – ору я вдогонку матери, и тут же озвучиваю свои страхи.
- Надеюсь, он не окажется прыщавым ноющим подростком или тупым кретином, пускающим слюни на всех мало-мальски привлекательных девчонок?
- Не окажется, - раздается вдруг за моей спиной.
И этот голос кажется мне отчего-то знакомым.
Я резко разворачиваюсь на сто восемьдесят и взгляд мой упирается в уже знакомое мне наглое, противное, но вместе с тем недопустимо привлекательное лицо утреннего курьера, лихо гоняющего на байке.
- В смысле? - вырывается из меня, а между бровями залегает, подозреваю что глубокая, складка.
Как так?
Не для того я весь день старалась не думать об этом парне, чтобы вот так снова столкнуться с ним нос к носу. Да еще в своем собственном доме.
Но так происходит.
Он стоит прямо передо мной широко расставив ноги и покачивается с пятки на носок.
Жует жвачку и смотрит на меня с таким независимым видом, что у меня руки чешутся вмазать по его наглому дерзкому лицу.
- Что ты здесь делаешь? - цежу я и смериваю его самым презрительным взглядом из своей коллекции.
Уже догадываюсь Что, но совершенно, абсолютно не желаю этому верить.
Глава 3
- Что-ты-здесь-делаешь? – повторяю свой вопрос чуть ли не по слогам.
- Переезжаю, как видишь.
Парень усмехается и кивает на большую спортивную сумку, брошенную у входа.
Несколько секунд я таращусь на эту сумку, потом снова перевожу взгляд на курьера.
Точнее, совсем не на курьера. Тьфу.
- Ты не курьер, - зачем-то говорю я, хотя всем уже итак понятно, что никакой он не курьер.
Но ужас как не хочется принимать данный факт.
О, боже, как же сложно поверить в то, что этот наглец в итоге оказался сыном мужа матери. Просто в голове не укладывается.
- Тогда зачем ты утром сказал, что ты курьер? – требую я.
Но тут же жалею о своем вопросе.
Парень смотрит на меня так, словно я младенец, которому он вынужден объяснять элементарные вещи. Снисходительно.
- Я не говорил, ты сама так решила.
Голос засранца спокоен, а сам он вовсю наслаждается моей нерешительностью.
Наслаждается и насмехается надо мной.
- Ты дал понять, - настаиваю я на своем.
- Интересно, как?
- Ты…ты…
Но мое красноречие мне отказывает.
Действительно, что я ему скажу? Я так решила, потому что ты стоял возле коробок с логотипом фирмы, от которой я ждала заказ? Так может их привез и поставил туда кто-то другой, еще раньше.