На следующий день

Виктор Селезнев (Дальний)

Пожилой, но еще не старый мужчина сидел, сгорбившись, за столом в своем особняке и смотрел в пустоту. Он вложил почти все, что у него было, в этот очень странный, но перспективный проект. И все рухнуло в одночасье.

Люди смотрящего сообщили, что бункер раскрыт, и теперь его жестоко накажут.

– Вам доверили охрану объекта, а вы не смогли ее должным образом обеспечить, – отчитывал его тридцатилетний сопляк, которого он даже ударить не мог. Чревато. Саньку Мокрого этот плюгавый придушил, даже не прикасаясь. Братья Болтовы тогда стояли с выпученными глазами и разинутыми ртами…

Что теперь? Его убьют? Или запрут в бункере вместе с «зомби»?

– Собирайтесь, – прервал его размышления узкоглазый парень в дорогом костюме.

– Куда? – глухо спросил Дальний.

– Вы знаете, – тоном, не терпящим возражений, ответил его страшный гость.

Андрей Степанов

Алкогольный угар повалил его на кровать часа в два ночи. Или в три. Как после такого утром идти на смену, он просто не представлял, но ему не привыкать. Хотя он уже почти год был в завязке, но нет, опять все пошло не так… Сначала его отлупили Болтовы из-за промашки с тем парнем, Киром, а потом еще и их шестерки добавили «за артистизм». Хорошо, что тогда он одних отпинал, а у других денег прихватил – хоть пострадал не зря.

…Странная светящаяся дверь, приснившаяся ему, тянула к себе, манила, заставляла подойти и открыть, заглянуть внутрь. Не было же тут ничего совсем недавно? Да к тому же эта надпись на двери, как будто выжженная пирографом: «Крипта». Слово какое-то странное, бессмысленное…

– Да что ж такое! – глухим с похмелья голосом прохрипел Андрей, пригладив мокрую от пота, выжженную перекисью панковскую челку, и в полумраке уставился на потолок. – Хрень всякая лезет в голову…

Закрыв глаза, хороший, но пьющий работник «Красного луча» вновь провалился в сон. На сей раз без всяких дверей.

Кто-то. Где-то.

– Фамилия?

Женщину эту он видел впервые – недавно набрали новый персонал в связи с расширением. Вот странно, специалистов в центре много, а нужных врачей все равно выписывают из Германии. Разве это нормально?

– Волков. Павел Волков.

– Да нет, – раздраженно перебила медсестра. – Ваша фамилия?

– Тоже Волков. Кирилл. Я его сын.

– Так бы стразу и сказали, – ответила она, сразу даже как будто бы подобрев. – Проходите.

– Я сперва в бухгалтерию, – кивнул парень, назвавшийся сыном одного из пациентов. – Надо проплатить за следующий месяц.

– Это вон туда, знаете? Прямо по коридору.

– Знаю, спасибо. Сколько раз уже был…

Когда младший Волков отсчитал положенные две тысячи долларов, получил квиток и направился в палату к отцу, что-то изменилось. По коридору бежали люди в белых халатах, а на посту дежурной медсестры ярко горел тревожный красный огонек. Что-то не так. Почему опять наперекосяк весь день? Бегут к палате отца…

– Молодой человек, вам нельзя!

– Там мой отец!

– Врачи работают! Не мешайте!

– Мне нужно к нему!

– Парень, уйди, ради Бога!

– Мальчик, мальчик, успокойся, ему помогут!

– Папа! Да что происходит?!

– Уведите его! Да уведите же!