А мне пора почаще выбираться из игры, чтобы окончательно не съехать с катушек и не забыть, что здесь, в реале, я уязвим и до смешного слаб.

— Куда мы вообще идем? — Катя еле поспевала за мной. — Антон?..

Цель моей вылазки нашлась неожиданно близко. Крохотная кафешка — до бара скромное заведение все-таки не дотягивало — оказалась буквально в паре сотен метров от нашего отеля. Совсем крохотная и неприметная, она выглядела все же достаточно опрятно и культурно, что можно было не опасаться наткнуться на кого-то вроде встретившихся нам кожано-спортивных… Или не менее опасной для здоровья кухни.

Впрочем, я пришел сюда не за перекусом.

— Утро… день добрый! — Я махнул рукой скучавшей за стойкой женщине лет сорока. — Виски есть?

— Вчера закончился, — отозвалась она. — Есть коньяк, только подвезли. Хороший, армянский. Будете?

— Буду! — кивнул я, отодвигая стул. — Девушке и мне два… Нет, давайте сразу три.

— Может, сразу бутылочку возьмете? — мгновенно сориентировалась то ли официантка, то ли бармен. — Скидочку сделаю…

— Давайте бутылку.

— Оу… — Катя вздохнула и уселась напротив. — Совсем все плохо?

— Бывает и хуже, — буркнул я. — Жить буду.

Катя понимающе кивнула — и больше не проронила ни слова, пока на столе передо мной не появилась бутылка с коньяком с заковыристым названием. Я тут же свернул крышку и принюхался. Действительно, сносно — официантка не обманула, и свои пять звездочек продукт производства Армении честно заслужил. Я разлил ароматный напиток, попутно удивившись, что вместе с бутылкой нам принесли не рюмки, а пузатые бокалы — правильные… наверное, правильные. Нет ничего глупее, чем строить из себя эстета, когда пришел в кабак, чтобы просто-напросто залить клокотавшую внутри то ли злобу, то ли тоску… то ли просто ощущение тщетности бытия, чтоб его йотуны забрали.

— Ну, давай, рассказывай. — Катя улыбнулась и осторожно коснулась моих пальцев. — Что у тебя там? Предали? Обокрали? Убили?

— Попытались, — кисло усмехнулся я. — Шарахнули булавой по голове — и за борт. Не насмерть, но все равно обидно.

— Да уж… Суровые средневековые нравы. — Катя подняла бокал. — Ну, видимо, за твое здоровье.

— Ага, — хмыкнул я.

Коньяк прокатился по глотке теплым живительным огнем, провалился в желудок и тут же начала действовать. Во всяком случае, настроение чуть улучшилось. Я тут же налил в бокал еще.

— Понятно… Пошла тяжелая артиллерия, — вздохнула Катя. — И кто тебя так?

— Свои… традиционно. — Я опрокинул в себя еще половину бокала залпом. — Твои обожаемые бедняжки неписи. Вот так стараешься для них, честно веришь, что это не просто набор циферок и пикселей… а они тебя — булавой. И все.

— А ты?..

— Нет, ничего особого важного не потерял. — Я похлопал себе по боку — там, где в игре на поясе висела сумка с осколками «Светоча». — Кроме веры в светлое будущее. Зачем вообще считать их за людей, если они ведут себя, как… как…

— Как люди. — Катя склонила голову. — Боятся, предают и убивают. Алекс создал этот мир чересчур… настоящим.

Я на всякий случай оглянулся, но официантка приклеилась взглядом к плоскому экрану телевизора под потолком и не обращала на нас ровным счетом никакого внимания.