Я дотягиваюсь до плеча Черненко:
— Витя, на минуточку. Не проснешься, а?
Виктор Геннадьевич вздрагивает, как от укуса осы, и резко тянет руку подмышку.
— Кого берем?! А?!
— Никого не берем, Витя. Это я, Юра.
Черненко отводит пистолет и кашляет:
— Фу ты… Это все из-за радикулита. Застудил спину.
Пистолет исчезает в кобуре.
— Что, Юрок, случилось?
— Ничего, Вить, ничего. Я вот план набросал по краже. Послушай, может, что-нибудь не так?
Я читаю все десять пунктов. Наставник сверлит взглядом свои ботинки и периодически кивает. Когда я заканчиваю, он вопрошает:
— Это для проверки, что ли, план? Тогда нормально. Можешь печатать.
— Да нет, Вить, не для проверки. Мне кражу раскрыть хотелось бы. Вчера вот вечером приключилась.
Витькина «беломорина» снова самопроизвольно воспламеняется. По рефлекторному подрагиванию его ноздри я понимаю, что в план вкралась ошибка.
— Вчера? Вчера кража была? А чего ж ты план сегодня пишешь?
— Я вчера не знал про нее, Вить. Я ж только сегодня заяву получил.
Дергается вторая ноздря.
— Я спрашиваю, зачем ты его вообще написал? Там что, сразу дело возбудили?
— Нет еще. Но через три дня все равно придется возбуждать.
Витька резко бросает:
— Вот что, умник распрекрасный, ты эти мысли при себе держи, они нам без надобности.
— Но, Вить…
— Что ВИТЬ? Окурки, фоторобот… Забивают вам голову черт-те чем. Ладно, — уже спокойнее говорит Витька, — я сам такой же был. Это с годами проходит. Никакого плана по этой краже писать не надо. Кражу желательно отказать, то есть списать материал в архив. А мужика так ищи, без уголовного дела.
— К-как отказать?! Невозможно. Нереально, не…
— Все реально. Откажешь за отсутствием события преступления. Пусть напишет, что все нашла.
Теперь ноздря задергалась у меня. Вместе с ухом.
— К-к-как нашла? Что ж она, дура совсем? Или мне тоже на нее копать, как на Блюминга?
— Дело вкуса. Можно накопать, а можно и наоборот. Ублажить. Как, кстати, дамочки фамилия?
— Пушкина, как у поэта.
— А-а, так ее пятый или шестой раз обносят. Падкая она очень на мужиков. И главное, бестолковая. Сколько ни предупреждай, все равно в троллейбусы тянет. Ну раз, ну два… но пять?! А потом к нам бежит — помогите, обокрали, сволочи. Не пойму только, чего ее Щегол назад в троллейбус не послал. Пускай бы ехала далеко и долго. Ладно, не беда. Короче, чтобы она написала, что золото-деньги-проездные нашлись, надо ее ублажить.
— Как? Как ублажить?
— Просто. Как баб ублажают? У каждой бабы есть своя слабая сторонка. Кто-то любит французские духи, кто-то — бриллианты, кто-то — всякое прочее. Пушкина как раз — всякое прочее. Не хватает ей в жизни мужской ласки, а на другое у тебя и денег не хватит.
— И что?
— Тебе и карты в руки! Зачем тебе закон три дня дает? Именно для этого. Действуй, Юрок. А план у нее над кроватью повесь, чтоб не приглашала кого ни попадя.
— Мне опять дома не ночевать?
— А ты что хотел? Это оперативная работа, а не завод железобетонных конструкций. Ты-то что переживаешь? Ты ж, кажется, холостой. Но даже если и женишься когда, голову подобной ерундой не забивай. Ты на службе. Служба — дни и ночи. Как в песне. Моя вот половина очень строго вышколена. Если после рейда или засады меня дома не будут ждать горячая котлета, улыбка и фраза: «Я горжусь тобой, милый», половину ждет скандал. А тебе что переживать? Позвони маме и предупреди.