У меня и правда возникают сомнения в его причастности к этой краже. Весь свой арсенал я уже исчерпал. Мы поговорили о политике, музыке, спорте (влезь к человеку в душу, влезь!), я объяснил все по поводу отпечатков на «дипломате» (лажа, кстати, полная), про чистосердечное признание и тяжелые последствия, если этого признания не последует, намекнул. Даже кодекс показал.
Однако все мимо. Время как шло, так и идет, парень как сидел, так и сидит, не падает, а дежурный уже напрягает на следующую заявку. Поэтому пора звать подмогу.
— Подумайте как следует, молодой человек, — в очередной раз повторяю я штампованную фразу и набираю номер Щеглова.
— Валя, Витя у тебя? Передай, что ему мама звонила.
Как вы понимаете, это условный сигнал. «Мамой» выступаю я. Через минуту наставник появляется на пороге. В его добрых больших ясных глазах застыла печать безмерной усталости, а в губах — окурок «Беломора». Я вспоминаю, что Виктор — мастер психологического раскола, и надеюсь на его поддержку. Наставник пока не знает, о чем тут у нас идет разговор, и я хочу объяснить ему ситуацию.
— Тут такое дело, Виктор Геннадьевич…
Наставник останавливает меня жестом, берет стул и садится напротив задержанного. «Беломорина» во рту самопроизвольно оживает, и сизый дымок поднимается к потолку. Наставник молчит. Лишь пристально смотрит своими добрыми глазами на моего оппонента. Оппонент начинает нервничать, выдавая свое волнение. Нога убирается с ноги, корпус напрягается. Минута молчания затягивается. Вероятно, это Витькина тактика. Ладно, он наставник, ему видней.
Наконец Витька вытаскивает изо рта окурок, зажимая его между большим и указательным пальцами.
— Сюда гляди. — Он сдвигает бумаги с моего стола. Затем безымянным пальцем той же руки, в которой зажата папироса, рисует на полировке окружность.
— ЭТО КРУГ. А КУДА НИ КИНЬ — ВЕЗДЕ КЛИНЬЯ… СОГЛАСЕН?
Струя дыма устремляется в лицо неразговорчивого парнишки. Парнишка начинает мелко дрожать и кусать ногти.
— СОГЛАСЕН?!!
— С-согласен.
— Ну так в чем дело? Разговор будет?
— Н-ну, будет.
Наставник достает из стола чистый лист.
— Напишешь про сегодняшний эпизод и про все остальное. Сколько, кстати, раз ты колеса прокалывал?
— Три.
— СКОЛЬКО?!!
— Восемнадцать.
— То-то. Юра, дай ему ручку.
Не говоря ни слова, Виктор Геннадьевич поднимается и идет к двери.
— Если что, Юрий, я у директора.
В коридоре я догоняю Витьку.
— Погоди, Витя… Нас профессора тактике допроса учили, я даже диплом на эту тему писал. Психология там, влезание в душу… Но чтоб ВОТ ТАК? Клинья, круги? ПОЧЕМУ?
Витька икает и чиркает своей ужасной бензиновой зажигалкой, уже опалившей ему все ресницы.
— А черт его… Важно понимание. Ты, наверное, не объяснил, чего от него хочешь. Я вот объяснил — он сразу понял. А не понял бы, я б ему…
Я остаюсь в коридоре, пытаясь разобраться в психологии Витькиного подхода.
Последние часы моего дежурства проходят спокойно. Конфликтных ситуаций не возникло, и я набивал руку на гражданах, потерявших кошельки и документы.
Да, ввиду дежурства совсем забыл вам сообщить, что накануне вечером я звонил домой Ирине Алексеевне, но не застал. Якобы еще не вернулась, несмотря на поздний час. Оставил ее маме свой рабочий телефон и просьбу перезвонить. Однако пока тишина. Меня игнорируют как класс. Не бывать такому.