Та сладко потянулась, обозначив под ковбойкой высокую, тугую грудь.

– Значит, почти коллеги, – лениво заметила она. —

Я тоже в учебном заведении. Инструктором в спортшколе.

– По… по самбо? – замирая от любопытства, спросила Марина.

– Не-а. Альпинизм и горный туризм… Ну что, если еще кирнуть не тянет, может, по чаю и на боковую?

Марина ответить не успела – позвонили в дверь. Лада чертыхнулась, рывком поднялась с табуретки и вышла в прихожую.

– Здоров, товарищ прапорщик! – рявкнул в прихожей густой мужской баритон. – Гостей принимаешь?

– А еще громче орать не слабо? Серега, ты б хоть предупредил, блин!

– А че, не вовремя? Я-то думал – пятница, посидим вдвоем…

– Втроем… Да ты морду куриной попой не скручивай. Марина у меня.

– Что еще за Марина такая? – Вопрос прозвучал не без интереса.

– Пойдем познакомлю. Сапоги только разуй…

…Некоторые из этих песен Марина припоминала – в студенческие времена их пели у костра на картошке, на тех немногочисленных вечеринках, куда ее приглашали. Кое-что слышала потом на стареньком магнитофоне, который в качестве приданого притащил из родительского дома бывший ее Жолнерович. Другие песни были ей незнакомы – тревожные, с надрывным подтекстом, с не вполне понятными реалиями, географическими и военными. Горы, песок, кровь… Захмелевшая и завороженная, Марина слушала с каким-то неясным томлением, в глазах ее появился блеск.

Играл Серега Павлов бесхитростно, на трех аккордах, и не всегда попадал голосом в мелодию, но это не имело ровным счетом никакого значения. И дело было не только в опьянении, хотя Ладина бутылка давно уже опустела, да и в принесенной Серегой литровке оставалась едва ли половина. Было в этом не по годам взрослом мужике что-то необъяснимо притягательное и одновременно пугающее. Этот теплый, подсасывающий страшок вселяло в Марину не грубоватое открытое лицо с удлиненным подбородком, увенчанное жесткой щеткой африканских кудряшек, которые так хотелось погладить, а взгляд, иногда проступающий на этом лице, – какой-то колючий, безжалостный, волчий…

Лада тихо подпевала, но больше молчала, курила одну за другой, отвернув лицо к окну.

– В бой идут сегодня дембеля… – допел Серега, как-то странно всхрапнул и, решительно отставив гитару к стене, налил себе полстакана:

– Я сейчас, – чужим голосом произнесла Лада и вышла.

– Что это она? – недоуменно спросила Марина.

– Так, – коротко бросил Серега и замолчал.

Преодолевая робость, Марина задала давно одолевавший ее вопрос:

– А почему ты, когда вошел, ее «товарищ прапорщик» назвал?

– Она и есть прапорщик, – тихо ответил Серега. – Контрактница.

– А мне сказала, что тренером в спортшколе работает.

– Верно. Скоро год.

– А раньше?

– А раньше Афган, – помолчав, сказал Серега. – Команда «пятьсот». Слыхала про такую?

– Нет.

– И правильно. Про нас особенно не распространяются… А, хрен с ним, я-то подписки не давал… В общем, есть такие команды при разведотделах. «Пятьсот» называются, потому что пятьсот километров за линией фронта. Ну, это условно. В общем, в глубоких тылах противника.

– Что, и она?..

– Да. Меня-то к «горным тиграм» уже годком прикомандировали, сержантом. Ладка тогда уже не первый год там работала, я так понимаю, еще до Афгана. Никарагуа, Ангола. Где полыхнет – там и «тигры». Ну, скажу тебе, асы! Любого бугая голыми руками…