Результаты конкурса уже давно обговорены мною с Сергеем. Наша компания проиграет.

Если бы я не был в этом уверен, я никогда не поставил бы свой «Макларен» на спор. Никогда.

А еще я никогда, даже если бы был уверен в победе на сто процентов, не поставил бы свою девушку. А Антон поставил. И проиграет. Потому что я так хочу. Хочу Лисову. Лисенка.

И от одной мысли, что совсем скоро я опять загоню в нее свой член, все сжимается от предвкушения и брюки начинают жать. Но я успокаиваю себя, думая на посторонние темы. Потому что еще не пришел срок. Не пришел. Я умею ждать. Убеждаю себя в этом.

Но опять срываюсь в машине, оставшись с Лисовой наедине.

Мне сложно сдержаться, когда она так близко и я чувствую ее запах так остро.

Если бы она только ответила. Хотя бы дала надежду. Я бы трахнул ее уже сейчас, в машине. А потом отвез бы к себе и уже не отпустил. Никуда. И плевать на тендер.

И мне хочется напомнить ей о стонах в ту ночь. Ночь, когда я трахнул ее. Трахнул тайком. И от осознания этого степень удовольствия снизилась, но я все равно помню, как же это было ахуенно. И она, наверняка, это помнит. А если нет, то я напомню ей.

Но она продолжает строить из себя недотрогу. Продолжает сопротивляться. Отталкивать меня. Не понимая, что еще больше заводит.

И убегает. Как настоящий лисенок.

С улыбкой смотрю ей вслед. Пусть побегает, пока есть возможность.

На следующий день пакет документов отвозят в конкурсную комиссию.

Проходят положенные четыре дня и оглашают результаты. Мы проиграли. Конкурс выиграло предложение в разницей в пару тысяч. Ну, то есть очевидно, что кто-то узнал наше предложение и перебил его меньшими потерями.

Но меня это ничуть не удивляет.

Взяв документы, я еду к Антону в больницу.

— Ну как, Арман, документы переоформил уже на машину? — весело спрашивает он, когда я захожу к нему в палату.

Вижу, что чувствует он себя отлично.

Молча протягиваю ему документы. Он вчитывается, хмурится и поднимает на меня потерянный взгляд.

— Но как? — спрашивает не понятно кого. — Почему? Этого не может быть. Нет…

— Ты проиграл, Антон, — просто говорю ему. — Проиграл.

— Подожди, Арман. Мы не могли проиграть. Просто не могли. У нас было лучшее предложение.

— Ты результаты видел? — спрашиваю. — Видел победившее предложение? Разницу с нашим видел?

Он непонимающе смотрит на меня.

— Антон, не тупи. Там разница — копейки. Это означает лишь одно: что наше предложение стало известно конкурентам.

Антон сидит, нахмурившись и опустив взгляд в пол.

— Тебе же Лисова рассказала уже, что именно было в той сумке?

— Я и сам знаю, — бурчит себе под нос.

— Ну вот, все очевидно тогда. Так? Антон?

— Что ты хочешь, Арман? Что тебе от меня надо? — спрашивает обреченно.

— Я хочу получить выигрыш, — произношу твердо, глядя ему прямо в глаза. — И как можно скорее. Ты проиграл, Антон. Я выиграл.

Он хватает голову руками.

— Но как, Арман? Как? Возьми что хочешь.

— Ты знаешь, что я хочу, Антон. Ты поставил ее. Ты согласился проиграть ее.

— Но я был уверен в победе! — восклицает. — Мы не могли проиграть! Не могли! Что скажет отец…