Народу нужен враг, любой, иначе он будет искать врага внутри страны. Народу нужные иллюзорные проблемы, иначе он увидит проблемы истинные. Истинная проблема Пу — разграбленная и нищая Рассея. Ему нужен враг и война, мы, Украина, всего лишь поле для игры.
Выход?! Не знаю, я не военный человек. А пока... У нас ГРАД и гаубицы. С ночи кошмар. Все в подвалах. Уже не только наш поселок и дальние, те, куда мы ездили отсыпаться. Идет обстрел Изварино и ...Должанский, Новоборовицы, Галута... Просто полощут землю... Бои почти постоянно. В разных местах вокруг города, но в основном на границе. В городе джипы со свирепыми людьми (гуманитарка). Дрожь земли. Гул снарядов. Осколками повредило крайние дома поселка (улица, из разведывательной истории) все, слава Богу, живы.
У многодетной семьи сильно побило крышу и два окна, завтра мужики попробуют сделать хоть как-то: латаем, перекрывать бессмысленно. В городе много “гуманитарной помощи”, отобрали больше 20 машин, ограбили магазины...Начинаются перебои с продуктами, медленно пустеют полки...Ходить по улицам страшно и опасно... Единственное, что вечно: тупость и беспредел ментов, ДТЭКа, вранье местной власти и хреновые дороги...
Сегодня мой город стал другим: осунулся, постарел, сгорбился. Как тяжело ступают люди, словно несут на своих плечах всю тяжесть мира..или грехов... или войны... или ...созданного, какой-то частью их побратимов, иллюзорного мира, под названием Луганда. Уставшие серые лица, тусклый взгляд, страх, обреченность, безволие, непонимание, злость... Взгляды... взгляды... Почему-то все смотрят под ноги и не поднимают голову. Чувство вины?! Резкий стук, все приседают, взгляд стекленеет, ищут причину звука, смотрят в небо...
Вчера город узнал что такое ГРАД, пока только по пуску его ракет. Но эти ракеты, выпущенные с нашей земли, принесли кому-то горе, потери, разрушение... Они вернутся назад, не ракеты, а боль, и все это понимают.
Вчера еще город не понимал, кто воюет с ним: ругался, рассказывал, негодовал, объясняя, что ополченцы, это мирные шахтеры, жители города без оружия, которые просто стояли на блок-постах, чтобы в город не пришли бандиты и оружие. бандиты приехали с полей, с кордона, привезли оружие...
Блок-постов в городе нет, а все остальное есть. Ополченцы покинули город, уступив место неместным “защитникам”. Город стонет от защиты, сжимаясь, горбясь, молча хороня, скрывая похоронки и горе, даже слезы. Слезы только для своих, а свои, тут у каждого свои.
Накрашенная, вернее, наштукатуренная, выщипобровенная дама в кислотных лосинах и белой кофточке, куря, наслаждается рассказом по телефону:
- Да, взяли летчика, да я бы растерзала его сама, их надо убивать, всех...
Зло источается на весь торговый ряд. На ряду никого. Два вроде бы присматривающихся к кофточке покупателя, резко отпрыгнув, уходят из ряда. Свои тут у каждого свои. Тут даже покупки делают у своих, шепчутся, обнимаются, держатся за руки...
- Мира, вам!
- И вам. Держитесь!
Усталая улыбка... Руки разрывают так, словно бы поглаживая и что-то передавая.