– Артур? – не верю своим глазам.

Моргаю, надеясь, что это обман зрения. Но нет. Мой бывший собственной персоной.

Нервно вздрагивает, замирая с тряпкой в руках. Надо же, только вспомнишь его – вот и оно. То самое, которое лучше не трогать, чтобы оно не воняло.

Знала бы, кто приедет за рулем такси, – поехала бы на автобусе. Или согласилась на предложение Демьяна.

И какого черта Артур вдруг пошел в обслуживающий персонал, имея свой бизнес?

Бывший оборачивается, удостаивая меня удивленным взглядом.

– Какая встреча! – Оценивающе прищуривается, глядя на наше офисное здание. А после растягивает губы в приторной улыбке, от которой сводит скулы. – Неплохо выглядишь.

– Я, наверное, отменю заказ.

– И оценку поставишь единицу? – усмехается в ответ. – Брось, мы взрослые люди. Садись. Не съем я тебя.

Я сомневаюсь пару секунд. На улице холодно, ждать другую машину еще около пяти минут, а у меня ноги замерзли и мурашки гоняют толпой по всему телу взад-вперед, как сумасшедшие. Заболею из-за этого гада – лишусь работы. Оно мне надо?

Осторожно, чтобы не испачкаться, открываю дверь автомобиля и ныряю в теплый салон. Выдыхаю, отпуская напряжение.

Главное, не вспоминать старые обиды. Не ворошить прошлое. Не реагировать. Мы с этим мужчиной теперь чужие люди, и воспринимать его сейчас я должна как обычного водителя такси.

Артур возвращается за руль.

– Советская, пятьдесят четыре? – уточняет, сверяясь с приложением.

– Все верно.

– Живешь там?

– Да.

– Хороший район, молодец, – добавляет будничным тоном, но я четко слышу плохо скрываемое раздражение. Хоть он и пытается казаться вежливым и приветливым. – И работу, смотрю, нашла достойную. Рад за тебя.

– Спасибо. Я тоже довольна, – возвращаю ему его же тон.

Артур зло дергает ручник и давит на газ. В этот же момент с противоположной стороны парковки трогается машина Демьяна. Ну точно следил!

На выезде мы встречаемся. Босс пропускает нас и, взвизгнув шинами, уносится абсолютно в другом направлении. А ведь говорил, что нам по пути.

– Не ожидала тебя увидеть за рулем такси. А как же твой бизнес? – я все-таки задаю этот вопрос, когда мы встаем в пробке.

Час пик, дороги перегружены.

– А что такого? – хорохорится Артур. – Я берусь за любую работу, которая приносит деньги. Есть свободное время – зарабатываю.

– Просто спросила. Раньше у тебя его не было.

– Раньше и жизнь другая была, – фыркает в ответ.

Я не спорю. Отворачиваюсь к окну, сжимая в руках сумочку. Обидно, что отец Дениса даже ради банального интереса не спрашивает про сына. Не хочет знать. А ведь любой ребенок, подрастая, начинает задавать вопросы про папу. Где он? Кто он? Когда появится? Что мне ответить на это сыну? Соврать, что отец умер? Или работает полярником?

Я-то могу, да вот проблема: общих знакомых у нас достаточно, и не сегодня завтра найдутся добрые люди, которые расскажут Денису правду.

Что тогда? Артур может наговорить пацану такого, что у сына травма на всю жизнь останется. Не дай бог, конечно, но вполне вероятно.

Обида распирает изнутри.

Всю дорогу мы едем молча.

– Во двор заезжать? – отвлекает от мыслей виновник моих тревог, когда, наконец, мы приезжаем по адресу. – Я там смогу развернуться?