— Не совсем, — задумчиво ответил я. — Но заказчику вообще было похер, важно наше присутствие и напряжение сил конкурента. И шестикратное превышение боевого тоннажа! — на что Дрой присвистнул.

— А что не отказался-то? Снижения рейтинга бы не было, — уставился он на меня.

— Да там не война, рейды, вполне справились, — ответил я, не понимая, гневаться мне или нет.

— Ну и в чём твои претензии-то, Краб? — ехидно уставился на меня ветеран.

— Могли предупредить, раз уж практика распространённая!

— А нахера? Ты командиром быть собираешься или моей собачкой? Получил заказ, под твои цели, если бы была подстава — смог бы отказаться. Или с баблом кинули? Ну так сейчас разберёмся.

— Да нет, по баблу-то все более чем, — ответил я, решив, что хернёй занимаюсь, а пенсионер прав. — Ладно, раз к тебе заскочил, Могильщик. Лично к тебе вопрос — ты в качестве рекрутёра, инструктора, старого занудного пердуна в «Клешню» на найм согласишься?

— Это официальное предложение? — прищурился на меня Могильщик.

— Это уведомление о намерениях. У меня намечается… непонятное дело. Но после него, а возможно и во время него, мне понадобится как отряд, так и возможный субнайм. Терять время на просеивание пилотов мне неохота, а ты пень опытный, да и как инструктор потянешь.

— Краб, ты, по-моему, надо мной издеваешься, — прищурился дед. — Ты, блядь, один из десятки сильнейших пилотов что я видел, а видел я дохера. И чему я твоих новичков смогу научить?

— Первое, я хорошо пилотирую только «Краба». Вот вообще не пользовался другими Досами не разу и знаю их только теоретически. Второе — я херово работаю в симуляторах.

— Ты?! — выпучил живой глаз и имплант ветеран.

— Моя, блядь бабушка, Могильщик! — возмутился я. — Не умею и, если честно, не хочу учится. У меня свои тренировки, как ты сам отметил — эффективные. А в бою мне симулятор хер поможет, — отрезал я.

— Херня какая-то, — озадачился дед. — Но как причину принимаю, пусть. Тогда так, Краб, я, на твоё уведомление отвечаю… — выдержал паузу дед, посмотрел на мою равнодушную морду, одобрительно хмыкнул, — … предварительным согласием. Закончишь свои дела — поговорим в деталях. Эх, в Дос бы мне, — вздохнул он.

— А чего ты стонешь-то? — хмыкнул я, на что дед уставился на меня с гневом, но тут же успокоился.

— Не знаешь, видно. Ну да, ты с какой-то дикой планеты с запорталья…

— Сам дурак, из Жопы Мира, — обозначил позицию я. — Но да, видимо не знаю. Возрастное что-то?

— Угу, — буркнул Могильщик.

И выдал мне дед такую информацию, а Дживс после вопроса подтвердил, что мозги с возрастом умирают в прямом смысле слова. Правда мы ими ни хера не пользуемся, так что до определённого возраста и не заметно — что пять процентов мозгов у молодого, что восемь у старика — объём один и тот же. Естественно, кроме совсем дряхлых развалин, там чувствуется.

Но для пилотов Досов снижение количества подключений нейроимпланта критично, а оно с возрастом происходит. Превращая Дос в неуклюжего паралитика, вне зависимости от наработанного пилотом опыта.

Что-то я такое вроде где-то видел, но не вникал. А сейчас искренне порадовался, что стареть не придётся — это ж пиздец какой, умирающий мозг! Гробяться, конечно, обычно раньше, от бутылки, от сердца, но всё равно страшновато.