– Нет. Я планировала другую месть.

– Кажется, я догадываюсь какую. Это вы прислали нам с братом приглашения на банкет?

– Я. Вас в списке Алексея Алексеевича не было. Я внесла вас, воспользовавшись тем, что заниматься этим он поручил мне.

– Вы собирались прилюдно назвать его убийцей и призвать меня в свидетели?

– Да.

– Почему пригласили нас обоих?

– Логичнее обоих. И вернее. Один вы могли бы и не пойти. А тут компания.

Он кивнул.

– У вас все? – спросила его Ксения. – А то у меня ребенок один дома, мне надо возвращаться.

– Не смею больше задерживать… и… Простите меня и Лили. Мы должны были вам сказать.

– Должны.

– И что случилось бы, если б вы узнали правду тогда, много лет назад?

– Убила бы его. Отравила.

– Видите, кто-то это сделал за вас… Пусть и спустя годы.

– Да, – выдохнула она. А когда развернулась и двинулась к дому, пробормотала себе под нос: – И я, похоже, знаю, кто именно…

Убийца.

Стояла ночь. Да такая темная, что не видно ничего за окном: ни деревьев, ни зданий, ни даже той черты, где земля с небом сливаются. Непроглядный мрак. Завораживающий, но не страшный.

Убийца стоял у окна и вглядывался в ночь. Что он хотел рассмотреть во мраке, кто знает? Быть может, частичку своей души? Ту, что отмерла, когда он лишил жизни двух человека?

Мысль о том, что эти люди скончались, никак не укладывалась в его голове.

Убийца постоянно повторял про себя: «Умерли, умерли…», но все не мог в это поверить.

Он не был маньяком. Его не мучили демоны. Он не жаждал крови или мести. Убийца был абсолютно нормален. Просто ему иногда становилось нестерпимо скучно…

Как он себя только не развлекал в последнее время. И летал на сафари в Кению, и катался на горных лыжах, и восточными единоборствами занимался, а все равно скучал. Единственное, что хоть как-то его встряхивало, так это комедии. Да не тонкие английские или родные, советские, а американские. С пуканьем, громовыми отрыжками, тортами в лицо. Особенно нравились фильмы с Джимом Керри. «Тупой, еще тупее», в частности.

Там была одна сцена. Убийца, охотящийся за двумя героями, страдал от язвы. Постоянно принимал пилюли. И вот когда у него случился очередной приступ, ребята по ошибке сунули ему вместо них крысиный яд.

«Какая глупость! – подумал тогда убийца. – В жизни такого никогда бы не случилось».

И забыл. А когда собрался на юбилей старика – вспомнил.

Какие пилюли принимал Стариков, он знал. Крысиный яд у него имелся. Насыпав его в нужный пузырек, убийца отправился на торжество.

Он хорошо помнил тот день. И свое состояние. Нервы натянуты, сердце того и гляди ребра пробьет, в голове звон. Нескучно, в общем. Но страшно. Ладони потеют так, что их постоянно вытирать приходится. Когда платком, а когда и о штаны.

С Козловским не так все было. Спокойнее. И тоже не верилось, что получится…

Наткнулся в Интернете на заметку о природных ядах, прочел про клещевину, подумал: брехня, не убьешь ею никого. Разве что на больничную койку отправишь. Стало интересно проверить. Семена он купил на рынке, завернул в платочек, положил в карман. За обедом кинул в тарелку Козловского. Да удачно так получилось – тот как раз фасоль заказал, очень похожую на семена. Аристарх съел и не заметил.