— Да ладно тебе… — вздыхаю я.

— Серый, случилось что?

— Мхм… Короче, когда сбежала Варя от тебя после… всего, — тактично обхожу я откровенные эпитеты, потому что она рядом с ним там, — ты почему не забил?

— Хм… Зацепила! «Моё», понимаешь? И вообще… Чувствовался в ней такой надрыв, как будто она и хотела бы остаться, да не могла. А дальше уже рефлексы заработали…

— Вот! — перебиваю я его. — То же самое. С девочкой вчера познакомился. Всё — то же самое. Один в один. Кто нас проклял, брат?

— Благословил. Просто ты еще вначале пути. Это непросто.

— Ладно. Спасибо за просветление. Только я, наверное, не ты. Мне просто хочется с землёй всё сравнять. Напалмом.

— Найди… — забирает у него трубку Варя. — От таких мужчин, как Зольниковы, добровольно ни одна девушка не убежит!

Вздыхаю… да, конечно хочется верить, что есть внешний враг. И дать ему по кумполу. Внешние враги — это просто. Там всё понятно.

— Ладно, ребята, спасибо… Андрюха?

— Мм?

— Пробей мне её. Села в Лисках. Вышла в Беслане. По билету Ольга Иванова. Но это неправда, скорее всего. Говорила, едет до Владикавказа. И это, скорее всего, была правда. Здесь у нее живет мать. Сама, вероятно, местная. Как-то связана с нашим ведомством. Но не сама. Вероятно, любовник в высоком чине. Майор, подпол, полковник.

— Ооо… Не генерала случаем?

— Очень смешно!

Варя как раз генеральской рабыней была, когда мы ее вытаскивали.

— А я не смеюсь. Я волнуюсь за тебя.

— Это лишнее. В такую историю как ты, я вряд ли встряну. Всё будет банальней, уверен. Найди её… Хочу поговорить.

— Фотки?

— Откуда у меня фотки? Фотал я ее, что ли? — раздражаюсь.

— А что ты с ней делал? — смешок.

Ай… То же, что и ты со свой Варварой!

— Короче, билет куплен на паспорт, это по-любому. Найди мне ксерокопии с фоткой. И прописку с этого паспорта.

— Ой, ну не учи азбуке. Все сделаю! Найдём твою зазнобу.

Падаю отсыпаться. Снится мне всякая муть… То секс наш… То её секс с другим мужиком… и что она сверху… бросает на меня свой томный горячий взгляд…

Сука!!

Подрываюсь тяжело дыша.

Задергиваю шторы. Сушняк… Выпиваю воды и падаю снова.

Коматоз какой-то… засыпаю.

Сны снова мучают — то камера какая-то темная, сырая… то какие-то адреналиновые стычки… драка…

— Да, бля… — переворачиваю подушку. Закрываю глаза.

Опять секс! Губы её скользящие по моим пальцам.

— Поедешь со мной, любимая?

Улыбка её…

— Поеду…

И я на седьмом небе от её ответа! Потому что уже вросла в нервную ткань, в зону удовольствия в мозгу, а вырывать не надо. Дальше — только глубже… Кайф! Будущее вдруг наливается каким-то удивительным смыслом!

А вот хрен тебе, майор!

Вколачиваю кулак в кровать.

Разлепляю веки.

Забираю сигареты и телефон с тумбочки. На часах тринадцать тридцать. Надо отвлечься… Надо кого-нибудь разорвать к хуям, чтобы это долбанное напряжение скинуть.

Прикуриваю и ухожу на балкон. Оглядываю город. Гостиница в самом центре.

Набираю номер приёмной Муратова. Искать его личный телефон в деле сейчас лень.

— Приёмная… слушаю… — женский голос.

— Добрый день. Подполковника Муратова могу я услышать? Москва, девятый отдел беспокоит.