Но мужчина больше ничего не делает. Он останавливается и просто замирает. Дышит мне в живот, обжигая размеренными потоками горячего воздуха.

– Яна…

Не понимаю, что происходит, но четко улавливаю изменения его тона и настроения.

– Я специально не приходил. Намеренно не приезжал. И, тем более, не звонил. Хотел, чтобы все осталось там. В том доме, – он на секунду замолкает. А потом произносит всего два слова, и все. Моя оборона разбивается вдребезги. – Сорвался. Слабак.

Его глаза закрыты. Я зарываюсь пальцами в жесткие волосы, а он твёрдо продолжает:

– Тебе нормальный мужик нужен. Но никак не я. Тебе плохо со мной будет, Ян. И очень непросто.

И продолжает после долгой паузы.

– Один раз. Всего один раз. Прогони меня. И все. Я и близко к тебе не подойду больше.

Я округляю глаза в ответ на странную просьбу.

– Хочешь переложить всю ответственность на меня? Да не дождёшься, Ром. Желаешь отказаться от меня – пожалуйста. Но это будет только твоё решение.

После небольшой паузы он продолжает:

– Никогда. Ни с кем. Меня не обсуждай, – вновь целует мой живот, медленно ведёт губами вверх, а я запрокидываю голову и смотрю в потолок. Как меня угораздило связаться именно с этим мужчиной, от одного взгляда которого кровь бурлит в венах и хочется пройти вместе с ним через все преграды. Веря, что лучше него нет никого на свете. Вот только…

– Это так странно. Я вообще ни с кем не могу поделиться?

– Нет.

– Ром. Что происходит? Скажи мне. Чем ты занимаешься?

– Тем, что не принято обсуждать.

Он медленно запрокидывает голову назад и перетягивает мой взгляд. Поднимается и наваливается на меня весом собственного тела.

Его запах проникает в легкие, а в памяти всплывают сцены нашего уединения в том самом загородном доме. И вкус его кожи на моих губах.

Я, немного осмелев, пробираюсь ладошками под плащ. Обнимаю мужчину за талию. Пытаюсь свести руки за его спиной и замираю. Потому что пальцы вдруг ложатся на что-то прохладное и гладкое.

Я тихо вскрикиваю и отнимаю руки.

Испуганно смотрю в серьезные глаза.

– Рома… – зачем я спрашиваю, я ведь не хочу слышать ничего. – Что у тебя за спиной?

– Ты сама знаешь ответ. Просто сделай вид, что его там нет, – я просто поражаюсь такому спокойствию. И выдержке. – И все.

Сейчас самый неподходящий момент для таких разговоров, но слова сами слетают с губ:

– Ты убивал когда-нибудь?

– Уверена, что готова услышать ответ?

– Так ведь нельзя, Ром.

– Это моя жизнь. Мой выбор. И я не заставляю тебя принимать это. Ты можешь уйти, пока ещё не поздно. И жить так, как для тебя правильно.

– Не нужно загонять меня в рамки, я ведь говорю о другом. Так не может продолжаться вечно.

– Я пока не готов это обсуждать.

– А я не готова слышать от тебя такие условия. Не готова каждый раз обнимать тебя и наталкиваться на пистолет за спиной.

– Тогда прогони меня. Давай. Пошли меня к черту. Прямо сейчас. Потому что это мой щит. И иначе точно не будет. Во всяком случае, не в ближайшее время.

Фраза выбивает остатки духа. И проникает на задворки сознания. Ноет внутри. Отдаваясь тупой, приглушенной болью.

Он хочет, чтобы я сама от него отвернулась, все для этого делает, бьет словами, намеренно отнимая возможность потом сказать ему, что у меня не было выбора. Наверное, инстинкт самосохранения должен кричать и вопить, побуждая послать Беркута к черту и просто уйти, никогда не возвращаясь даже мыслями к этому мужчине.