В панике Логан захлопнул тетрадь и сунул ее под диванную подушку.

Дверь отлетела, выбитая одним из четверых здоровенных верзил, ворвавшихся внутрь. Трое из них были с пистолетами.

У одного блеснуло что-то вроде бляхи.

— Федеральная полиция. Кто тут Логан?

— Покажите-ка нагрудный знак, — потребовал Перес. — Почему вы не в форме?

— Заткнись! — рявкнул тот. Логан заметил, что главарь держал в руке маленькую фотографию. Точно такую, как приклеена на институтском пропуске.

— Это я. — Он все воспринял, как неизбежность. — Это я.

— А это кто?

— Это мой друг, он посторонний человек.

— Он тоже поедет, — последовала команда.

— А с этими что? — Он ткнул пальцами на крыс.

— Забирай.

Обоих вытолкали из квартиры и повели вниз по лестнице к двум машинам с работающими двигателями.

— Я ошибся, старик, — крикнул Перес, прежде чем их запихнули в машину. — Я был идиотом.

Логан не успел ответить: Рубен в ту же секунду исчез в «вольво». «Нет, — горько подумал он. — Это целиком моя вина. Я идиот».

Его положили на пол машины, чтобы не было видно снаружи.

— Мой друг ни при чем, — повторил он. — Он ничего про это не знает.

Но он ничуть не сомневался — если они готовы прикончить его, чтобы украсть соединение Q, то и Перес попадет под перекрестный огонь, у него нет шансов.

— Не беспокойся об этом, — сказал старший. — Успокойся.

— А как вы меня нашли? — Он пытался убедить себя, что в этих людях есть что-то человеческое, что они способны поддержать разговор.

— Извините, доктор, никаких разговоров. Таковы указания.

Во всяком случае, ответ ясен. Он пытался догадаться, куда они едут.

Следующие минут тридцать пять — сорок все молчали. Пытаясь хоть что-то увидеть в окно, он определил, что они едут по мосту Джорджа Вашингтона и теперь направляются в Нью-Джерси. Машина остановилась, ему помогли выйти, и он удивился, оказавшись на краю сельского аэропорта. Его быстро подталкивали к самолету, по тропе, и через несколько мгновений они уже парили в небе.

И снова ему не разрешили смотреть в окно, и это поразило Логана своей полной бессмысленностью.

— Я знаю, куда мы летим, — заметил он тихо. Ответа не последовало. — Ну, по крайней мере, дайте мне получить удовлетворение от сознания собственной правоты.

Ни звука.

— К черту! — заорал он, собрав все остатки дерзости. — Пошли вы все к черту!

Они приземлились на таком же летном поле. Судя по ландшафту, понял Логан, это Вирджиния. Его снова заставили лечь на пол другой машины. «Бьюик-седан».

— Извините за неудобства, — сказал главный, впервые заговорив после Нью-Йорка. — Мы тут ни при чем.

Но теперь Логан, пребывая в полном отчаянии, отнесся к его словам, как к попытке оправдаться. Он никак не мог принять все происходящее как неизбежность.

— Знаешь, козел, меня везут черт-те куда, мне не до комфорта.

Следующие полчаса стояла гробовая тишина. А потом кто-то из них похлопал Логана по плечу.

— О’кей, теперь вы можете сесть.

С трудом Логан повернулся в тесноте машины, и две пары рук помогли ему устроиться на заднем сиденье.

— А почему, — спросил он, снимая с себя их руки, — вы не хотите, чтобы я увидел место, куда…