— Расскажите про отношения в сорок восьмой комнате…
— У нас парной дружбы нет. Все друзья. Кроме разве Суздальского.
— А любовные отношения?
— Любовные… Суздальский ухаживал за Симонян. Безуспешно.
— И всё?
— Ну, Горман выказывал симпатию Веге Долининой. Но это так, несерьёзно.
— И всё?
Рябинин подумал, что есть люди, которые похожи на лекарства, — перед допросом их надо взбалтывать. Впрочем, разговор с подозреваемым без «взбалтывания» никогда не получался. Он вдруг почувствовал, что сильно устал. Они с Петельниковым работали без выходных. Четыре часа дня, а ему захотелось положить голову на стол и хотя бы на часик забыть все эти допросы, любовные отношения и самодельные финки. Даже тяжесть очков ощутилась переносицей.
— И всё? — повторил Рябинин.
— Всё, — подтвердил Померанцев, на миг пряча глаза, но губы он спрятать не мог — они напряжённо задвигались.
— Вы врёте! — ахнул Рябинин через стол в его лицо.
— Какое вы имеете право…
— Врёте! — крикнул Рябинин. — Симонян была вашей любовницей.
— Я не позволю… Ваша фантазия начинает меня злить.
Рябинина этот человек раздражал всем: лощёностью, ложью, выдержкой, самодовольством, которые были написаны крупными буквами на скульптурном высоком лбу. И цинизмом: его жене всадили нож, а он сидит, как дипломат на рауте. Другой бы… Рябинин споткнулся: если Померанцев нанял убийцу, то какие тут переживания? Но тогда почему он не изображает горе, чтобы отвести подозрения?
— Раздевайтесь, — тихо приказал Рябинин.
— Зачем? — так же тихо спросил Померанцев, заметно напрягаясь.
— Я сейчас приглашу понятых и буду вас осматривать.
— Зачем? — переспросил Померанцев, ничего не понимая. И эта неизвестность пугала сильней.
— Чтобы осмотреть и запротоколировать ту милую родинку, которую любила целовать Симонян!
Руки Померанцева взметнулись с колен на стол и снова опали. Он смотрел на следователя с тупым недоумением, которое было признаком высшей растерянности, когда в голове сталкиваются мысли и ни одна ещё не успела добежать до лица. Померанцев понял, что у следователя есть факты, — стиль записки Симонян он уловил сразу.
— Ну?! — потребовал Рябинин.
Теперь на лицо геолога легла чёткая тень — мука неуверенности и сомнений. Он не знал, говорить или нет.
— Извините, — наконец решился Померанцев, — не сказал. Думал, что не относится к делу. Да, вы правы.
— Подробнее.
— У нас с Верой была любовь… Увлеклись в поле. Три с лишним года.
— Где вы встречались?
— Ну, в поле встречаться просто, ходили вместе в маршруты. А здесь… у неё на квартире.
— А в период болезни?
— Она дала мне ключ.
— Значит, у неё перед смертью были вы?
— Нет, не я, — вскинулся Померанцев. — Я был за неделю, не позже.
Обычное явление: человек признавался в том, в чём уличён. Докажи сейчас Рябинин, что Померанцев был у Симонян утром, и тот вспомнит, извинится, вспотеет.
— Где ключ?
— Знаете, я его потерял.
Рябинин усмехнулся: ну, конечно, потерял. А кто-нибудь нашёл и проник в комнату к Симонян. Лепет подростка, укравшего гитару или модные джинсы.
— Кто знал о вашей связи с Симонян?
— Никто.
— Валентин Валентинович, а вам не хочется, — добродушно сказал Рябинин, — просто и подробно рассказать мне всю правду? Не ждать, пока я вас ещё на чём-нибудь поймаю…