Он выпрямился и снова повернулся к ней.
— Это просто друг.
— Вот как. Я ее знаю?
— Нет.
Кратко и по существу. Но от его прямого взгляда она заколебалась. Он вдруг перестал прятать глаза. Но ведь уверенность у него может появиться только, если ее обвинения несправедливы?
— Как зовут друга? И где вы познакомились? Я полагаю, это друг женского пола?
— Разве это важно?
— Да. Для меня важно знать, что у моего мужа появился друг, которому он звонит ночью, пока я сплю в соседней комнате.
Она видела, что он колеблется. Взял грязную чашку с разделочного стола и поставил в посудомоечную машину. Потом снова сел за стол.
Муж и жена, лицом к лицу, сидят за хорошо знакомым столом.
Внезапное спокойствие.
Сейчас они поговорят. Ураган на мгновение затихнет, и они смогут пойти навстречу друг другу, поговорить так, словно речь не о них, а о других людях. На все вопросы наконец будут получены ответы, обман вскроется. И прояснится истинное положение дел, и правда проявится во всей своей наготе. А все, что будет после, их обоих пока не интересует.
Сейчас нужна правда.
— Ее зовут Мария.
— Где вы познакомились?
— Она занимается графическим дизайном в «Видмансе».
— Сколько вы знакомы?
Он пожал плечами:
— Примерно полгода.
— Почему ты не рассказывал о ней мне?
Молчание.
— Почему ты звонил ей ночью?
— Откуда ты знаешь?
— Какое это имеет значение? Ведь ты же звонил?
— Да, звонил. Она… — Он умолк, изменил позу. Казалось, больше всего ему сейчас хочется встать и уйти. — Я не знаю… Она приятный собеседник.
— И о чем же вы беседуете?
— О чем угодно.
— О нас тоже?
— Да, бывало.
Тошнота вернулась.
— И что ты ей говорил?
— Говорил, как есть….
— Ну и как есть?
Тяжелое дыхание, ему не хочется продолжать.
— Я говорил, что мы… что я… какого черта, я же сказал тебе, с ней просто приятно беседовать. Она хорошая девушка.
Хорошая девушка.
А нам вместе плохо.
Мария.
Ее муж звонил Марии, которая работает в «Видмансе», в два часа ночи. Он звонил и разговаривал с Марией, пока она лежала в одиночестве на их кровати в спальне, надев новое кружевное белье и мучаясь неизвестностью.
Черт.
О чем он ей рассказывал? О шампанском и заказанном туре? От одной этой мысли ее затошнило. Где-то есть женщина, которая знает о ее семье больше, чем она сама. Которая владеет секретной информацией. А ее предали, бросили. Ей предпочли ту, кого она никогда не видела.
Из затянувшейся паузы проступала реальность.
— И что, по-твоему, должна чувствовать я? Когда ты рассказываешь ей обо мне и наших отношениях?
Он бросил тоскливый взгляд в сторону кабинета, но она не собиралась позволить ему уйти.
— Ты что, не представляешь, каково мне? Если ты считаешь, что у нас проблемы, то говорить об этом надо со мной.
Молчание. И снова равнодушие во взгляде.
— Я имею право говорить с кем хочу, тебя это не касается.
За столом сидел чужой человек.
А может, он был таким всегда и она его не знала? Просто прожила рядом пятнадцать лет, не понимая, кто он на самом деле. Но откуда эта его злоба? Неужели он не осознает, что делает ей очень больно? Или он прекрасно отдает себе в этом отчет, но ему все равно? Почему он продолжает бить, хотя она уже побеждена?