— Неужели!!! — Соня резко замерла напротив одной из дверей многочисленных магазинчиков, и на её лице засияла счастливая улыбка. Я невольно проследил за её радостным взглядом, отвлёкшись от своих тяжёлых мыслей. — Магазин Савелия Дмитриевича всё ещё работает! Он творит удивительные вещи из обычного дерева. Это словами не передать — нужно видеть. У меня до сих пор хранится небольшая деревянная шкатулка, которую он сделал мне в подарок к бабушкиному креслу-качалке. Погоди, а может, он тоже…

— Не думаю! — я покачал головой принюхиваясь. Нет, совершенно точно магией здесь и не пахло. — Просто хороший мастер. Люди тоже порой творят чудеса… без чудес.

— Идём! — она вцепилась в мой рукав, отчего мне снова стало не по себе, словно меня прошили мелкие молнии. Как-то всё же странно эта чародейка на меня влияет. Видимо, это просто действие сильной светлой души и её сущности чародейки. Демоны же не умеют чувствовать. Значит, всё это просто соприкосновение магических потоков. Просто — магия.

Ну вот и решили! И сразу стало всё просто, понятно и без всех этих никому ненужных сантиментов.

Мы быстро перебежали дорогу, пропуская шуршащие по лужам и распыляющие мелкие брызги автомобили. И буквально влетели в магазинчик.

Нас встретила трель наддверного колокольчика, запах ольховой тырсы и лака. Магии здесь действительно не было ни капли.

Вдоль стен на полках разноразмерных стеллажей устроились резные шкатулки, коробки и прочие предметы декора, призванные радовать глаз и собирать пыль.

Понять размер помещения сходу не получалось. Всё из-за многочисленных табуреток, стульев, столиков, тумбочек, пеналов, сервантов… Все расставлено в хаотичном, только владельцу магазина понятном порядке. Первое впечатление у меня было, что мы попали на чердак сумасшедшего. Впрочем, у меня и второе было точно такое же…

— Закрыто! — проскрипел старым диваном голос из-за серванта, выполненного в стиле девятнадцатого века и покрытого тёмным лаком.

Вполне симпатичная вещь, к слову. Помнится, у одного поэта в таком хранились письменные принадлежности, пузырёк настойки листьев конопли и маленькая рюмочка. Когда вдохновение оставляло писателя, он наливал себе пару капель, шёл к своей замужней возлюбленной, которая неизменно выставляла его за дверь, а после часами изливал свои страдания в стихах на бумагу. И когда я предложил ему контракт на душу в обмен на любовь его зазнобы, он искренне возмутился и задал единственный важный вопрос, который пришёл ему на ум: “И о чём я, по-твоему, буду потом писать?!”

Железный аргумент. Даже я не нашёл контраргументов.

— Савелий Дмитриеви-ич! — пропела Соня, и из-за серванта показался сухонький старичок в круглых маленьких очках и с торчащими в разные стороны молочно-белыми волосами. — Неужели это и правда вы?!

Старик на несколько мгновений замер, озадаченно разглядывая ранних посетителей сквозь стёкла своих раритетных очков, но после морщины на его лбу разошлись, а на лице воссияла улыбка.

— Сонечка?! Неужели я дожил до того дня, когда снова тебя увижу!

Просто семейная сцена. Мне и правда здесь делать совершенно нечего. И вообще, как-то неуютно мне в этой мастерской. Такое ненормальное предчувствие…