– Да что ты такой мрачный! – воскликнул он, плюхаясь рядом с писателем, уже в своем привычном обличье. – Весело же! Я давно так не развлекался! Ну же, не изображай буку! Что произошло-то? Все живы остались, слышал ведь, жертв нет! А Валентинычу так и надо! Стоит вовремя пожарные проверки делать и не загромождать узкие проходы всякой макулатурой. И курить всем надо прекращать – во-первых, для здоровья вредно, а во-вторых, от окурков горят даже рукописи, про отпечатанную макулатуру молчу. Странно, что оно вообще вспыхнуло – в современной литературе столько воды! Прости, забываюсь. Работы он лишился, надо же. Писать-то ты не разучился? Сейчас тебя, как пострадавшего, опять начнут пиарить – знаешь, как журналисты на этом сенсацию раздуют! Почище пожара…

– Я не знаю, что мне делать, – отвернулся Денис, которого все еще продолжало мутить.

– Знаешь! – неожиданно непривычно жестко, даже зло, отрезал гость. – Дурочку-то не включай. Я тебе давно сказал: просто делай то, к чему у тебя склонность. Не люблю слово «талант», у меня с этим неприятные ассоциации. И не дар. Врожденная способность, даже специализация – да, но никто тебя этим не одаривал, и талант у тебя не от доброго Боженьки, а свой собственный, милый мой. Вот и пиши. Ты из-за чего Валентинычу так сказал, про «гори синим пламенем»? Думаешь, я не знаю? Я знаю все, даже будущее, неужели ты думаешь, что я не знаю, обо что твою душу колошматит, как драккар Олафа о скалы Согне-фьорда? Знаю, что наболело. Не можешь ты не писать этот роман. Ты же понимаешь, что «случайностей» не бывает? Не зря тебя идея эта еще на заре бурной молодости в армии зацепила. А семена всегда падают в благодатную почву. Так что… соберись, тряпка!

Сердце Дениса снова болезненно стукнуло.

– По Мишке скучаешь? – моментально отреагировал гость. – Понимаю. Недооцениваешь ты меня. Обидно… Ну так что тебе не хватает для счастья, а? Что доставить на блюдечке с голубой каемочкой?

– С каемочкой?! – невесело усмехнулся Денис, крепко сжав челюсти. – Ладно, тогда по полной программе!

Дьявол подскочил – сама любезность! – рядом появилось старинное бюро, на нем были стопка бумаги, чернильница, перо. На самом сатане появились черные нарукавники, как у заправского приказчика. Он обмакнул перо в чернила и застыл в ожидании:

– Приказывайте, сударь, я весь внимание и буду записывать каждое слово, клянусь.

Вишняков усмехнулся:

– Ну, даже и не знаю… Допустим, даже издам я свой пресловутый роман. Наш пресловутый роман. Он канет среди прочих, только и всего. Чего мне не хватает… то есть чего нам не хватает. Да той же популярности! Вот ее мне пока и не хватает. Не взяли в варенцовский проект именно ввиду ее отсутствия. Имя у меня есть только в узких кругах. Ты удивлялся моей скромности? Хорошо, я перестану изображать из себя гимназистку и скажу, о чем я мечтал уже давно. Да и кто не мечтает!

– Наконец-то! – воскликнул сатана и с энтузиазмом потер руки в ожидании: – Слова не мальчика, но мужа, или, как говорит молодежь, аффтар, жги!

– Отстал ты от жизни, товарищ дьявол, – отпарировал Денис. – Так уж лет пять не говорят. И жечь, как подсказывает сегодняшнее происшествие, это по твоей части. Любишь огонь? Хорошо. Итак! Известные люди мелькают на экранах главных каналов страны и за рубежом, их все вокруг знают в лицо, они имеют вход «в общество» и не сходят со страниц СМИ. А меня приглашают только на второсортные ток-шоу. Не говоря уже о таких вещах, как экранизации моих романов, – это вообще за гранью реальности. А ведь казалось бы. И зрелищно, и прибыльно. Люди любят смотреть всякие костюмные псевдоисторические лубки с любовью-кровью. И не только люди в нашей стране. И на родине Олафа не отказались бы посмотреть сериал про соотечественника. Разве нет?