Эмили погладила себя по животу, все еще плоскому под ее платьем.

— Месяцев семь, я думаю.

Глаза Малкольма засияли. Он снова обнял ее.

— Это будет лучшей твоей историей.

— Так ты счастлив? — спросила она. — Несмотря на то что я не смогу отправиться с тобой в Лондон к началу весеннего Сезона?

Она поцеловал ее в макушку.

— Только если ты будешь счастлива и позволишь мне остаться с тобой.

Она отстранилась и притворно нахмурилась.

— Нечестно, милорд. К концу моей беременности вы станете совершенным тираном.

— Ты так хорошо меня знаешь.

— У нас лишь одна проблема, Малкольм.

— Какая же? — спросил он, ловя ее за запястье, чтобы снова привлечь к себе.

Эмили запрокинула голову, глядя ему в глаза. Интуиция или нет, но в его взгляде она читала свое будущее — куда более яркое и счастливое, чем она бы могла написать.

И она улыбнулась, соглашаясь принять судьбу.

— Что мы скажем нашим родным, когда снова пропустим обед?