…А ведь у нас все точно так же! Ничего с тех пор и не изменилось!..

Все эти кажущиеся долгими мысли пронеслись в голове Сереги Грымова по кличке Грымза — жалко парня, совсем ведь еще пацан… был! — за считанные секунды. Те самые секунды, что потребовались скорострельной автоматической пушке 2А42, чтобы выпустить по горному склону первую сотню из полутысячи штатных снарядов.

И это было последним, что успел сделать сержант Грымов в своей совсем недолгой девятнадцатилетней жизни.

Воткнувшаяся в крышу боевого отделения советская кумулятивная граната ПГ-7В, выпущенная из советского же гранатомета РПГ-7, с легкостью пробила тонкую броню и взорвалась внутри, превратив последнюю из бронемашин прикрытия уничтоженной колонны в фонтанирующий рвущимся боекомплектом факел…

— М-мать, снова!!!.. Больно-то как…

— Заканчивай придуриваться, Иван, — голос Игоря Довбаня донесся до Вакулова откуда-то из темноты.

«Он-то здесь какими судьбами? — вяло удивился Вакулов. Думать было тяжело — саднящая тупая боль то накатывалась на него, то отступала, подобно морским волнам. И желудок скручивало так, что его содержимое грозило выбраться наружу по собственной инициативе. — Неужели мы и в самом деле находимся на корабле?»

— Иван! — голос Игоря звучал укоризненно. — Хватит уже, честное слово, изображать из себя смертельно убитого! Ничего с тобой страшного не случилось… пока!

От этих слов в мозгу Вакулова ослепительно вспыхнула мысль о том, что он опять воевал в чужом теле! Воевал… и погибал! Иван даже перестал обращать внимание на радостно набросившуюся на него гадину под названием боль — настолько его захватили воспоминания. Ведь что интересно — в этот раз (в отличие от первого «сна») он постоянно осознавал, что это не происходит с ним самим, а перед глазами крутится лента «кино» из чужой жизни! Он даже мог оценивать происходящее, бессильно материться при виде гибели солдатиков на забытой Богом горной дороге и искренне жалеть Серегу Грымова. Да-да, точно, Грымова, Грымзу — именно так его и звали, того солдатика, размазанного взрывом по стенкам боевого отделения…

Глаза Иван все-таки открыл.

Лежал он на узкой больничной кушетке, накрытой полиэтиленом, в помещении, ужасно похожем на приемный покой больницы. Шкаф с лекарствами, казенная серая краска стен, покосившийся стул… и улыбающийся Игореха с пронзительно пахнущим нашатырем ватным тампоном в руке…

Стоп!

— Ты откуда здесь взялся? И где мы, собственно? — осведомился Иван, пытаясь приподняться. Боль словно этого и ждала, вновь радостно вонзившись огненной иглой в левую часть головы. Вакулов со стоном откинулся обратно на кушетку.

— Э, ты поаккуратней! — возмутился Игорь. — Мы его, понимаешь, спасали-спасали, а он сейчас возьмет, и окочурится! На-ка вот — нюхни нашатырчика! Да не мычи ты! И не отворачивайся — для тебя же стараюсь!

— Да ты мне его в рот выжимаешь! — промычал Вакулов. — Убери ты эту гадость, ради бога!

— Ну и что? Это же спирт! — искренне изумился Игорь. — Внутреннее прогревание, дезинфекция, дезинформация… не, это уже из другой оперы. В общем, с возвращеньицем вас, Иван Викторович! Докладываю: взяли тебя грамотно. Оглушили, скрутили и волокли к машине уже без чуйств, — Игореня, как обычно, не мог удержаться от того, чтобы немного не похохмить. — А мне с Колюхой Куприяновым шеф велел приглядывать за тобой. Прям, как к ведунье сходил! Вот мы, значитца, и сидели неподалеку. А тут смотрим, такая похабель творится — Вакулыча какие-то хмыри похитить решили! Цирк, да и только! Пришлось вмешаться, разумеется.