— Секунду!
Босх достал телефон, снова позвонил в диспетчерскую и попросил уточнить адрес Элайаса. Все совпадало. Он попросил проверить номера на «камаро». Машина была зарегистрирована на имя Мартина Лютера Кинга Элайаса, восемнадцати лет. Босх поблагодарил диспетчера и отключился.
— Ну что, попали куда надо? — поинтересовался Частин.
— Похоже, да. «Камаро», наверное, принадлежит его сыну. Но похоже, папочку домой никто не ждет.
Босх открыл дверцу и вышел из машины. Частин последовал его примеру. Подойдя ближе к двери, Босх заметил тускло мерцающую в темноте кнопку звонка, нажал ее и услышал резкий звон, разнесшийся по притихшему дому.
Ждать пришлось долго, и Босх звонил еще дважды, прежде чем над ними вспыхнул свет, а из-за двери донесся женский голос, сонный, но встревоженный:
— В чем дело?
— Миссис Элайас? Мы из полиции. Нам нужно поговорить с вами.
— Полиция? Что вам надо?
— Дело касается вашего мужа, мэм. Мы можем войти?
— Прежде покажите мне ваши удостоверения.
Босх достал значок и уже поднял руку, но тут заметил, что в двери нет «глазка».
— Повернитесь, — сказал женский голос. — К колонне.
Полицейские повернулись и увидели установленную на одной из колонн камеру. Босх подошел к ней и показал значок.
— Видите? — громко спросил он.
Дверь открылась, и в проеме показалась женщина в белом халате и повязанном вокруг головы шелковом шарфе.
— Кричать не обязательно, — сказала она.
— Извините.
Она стояла, придерживая ногой дверь, однако отнюдь не торопилась приглашать их в дом.
— Говарда нет. Что вам нужно?
— Мы можем войти, миссис Элайас? Нам надо…
— Нет, вы не войдете в мой дом. Это мой дом. Здесь никогда не было ни одного полицейского. Говард не желает вас здесь видеть. И я тоже. Чего вы хотите? С Говардом что-то случилось?
— Э… боюсь, что да, мэм. Будет лучше, если вы все же…
— О Боже! — пронзительно крикнула женщина. — Вы убили его! Ваши люди все-таки добрались до него!
— Миссис Элайас, — начал Босх, коря себя за отсутствие предусмотрительности. Именно такого поворота дела и следовало ожидать. — Нам нужно сесть и поговорить…
На сей раз его прервал уже не крик, а протяжный звериный рык, вырвавшийся из ее груди. Голова женщины упала на грудь, и сама она прислонилась к двери. Босх подумал, что хозяйка дома сейчас рухнет на землю, и протянул руку, чтобы взять ее за плечо, но она отшатнулась, словно какое-то чудовище попыталось схватить ее своими щупальцами.
— Нет! Нет! Не прикасайтесь ко мне! Вы… вы… убийцы! Убийцы! Вы убили моего Говарда. Говард!
Последнее слово эхом разнеслось по всему кварталу. Босх оглянулся — его не удивило бы, если бы за спиной уже стояла молчаливая толпа зевак. Он понимал, что женщину нужно как-то успокоить, отвести в дом.
Крики не стихали. Частин, словно парализованный разворачивающейся перед ним сценой, застыл рядом.
Босх уже собрался было повторить попытку, когда позади женщины возник молодой человек, который и обнял ее за плечи.
— Ма? Что? Что случилось?
Миссис Элайас повернулась и едва не упала на него.
— Мартин! Мартин, они убили его! Твоего отца!
Мартин Элайас поднял голову, и его взгляд прожег Босха. Рот юноши приоткрылся, образуя ужасное "О", выражавшее одновременно шок и боль, то "О", которое Босх видел слишком много раз. Он понял, что допустил ошибку. Сюда, в дом Элайаса, нужно было послать Райдер или Эдгара. Лучше Райдер. Она умела успокаивать. Ее сочувствие и цвет кожи произвели бы совсем другой эффект.